Jag läser boken "Flyga drake" av Khaled Hosseini (troligtvis sist av alla).
Och bölar en skvätt här och där.
Jag läser en intervju om en kvinna som förlorade sin man, och gråter Lille Skutt tårar.
Jag tittar på 112 och blir gråtfärdig.
Jag planterar om en blomma och får knappt ur den ur krukan, och känner för att drämma skiten i golvet.
Jag ska ta på mig en t-shirt efter duschen, som givetvis trilskas, som tishor gör på fuktig hud, och jag är en hundradel från att bli rosenrasande.
Jag ska räkna lite matte, och stiftpennans stift går av hela tiden, så jag vill helst köra den genom bordet.
Sådär en gång i månaden, när alla hormoner rusar till, då är det lätt och roligt att vara kvinna.
Not.
Och bölar en skvätt här och där.
Jag läser en intervju om en kvinna som förlorade sin man, och gråter Lille Skutt tårar.
Jag tittar på 112 och blir gråtfärdig.
Jag planterar om en blomma och får knappt ur den ur krukan, och känner för att drämma skiten i golvet.
Jag ska ta på mig en t-shirt efter duschen, som givetvis trilskas, som tishor gör på fuktig hud, och jag är en hundradel från att bli rosenrasande.
Jag ska räkna lite matte, och stiftpennans stift går av hela tiden, så jag vill helst köra den genom bordet.
Sådär en gång i månaden, när alla hormoner rusar till, då är det lätt och roligt att vara kvinna.
Not.
Kommentarer